Não, não me consigo entender com estas francesas... coquettes, coquines,... não consigo deixar de me enternecer quando as vejo fechadas na carantonha, presas atrás de uma espécie de alheamento disfarçado de altivez, olhando-me de cima porque sim, porque são tão melhores que eu, porque ao pequeno-almoço comem a sua baguette perfumada a sovaco e eu não.
Pronto, não me apetece falar mais.
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